Pazienti di Peperoncino

L'interrogante sorrise, un sorriso leggermente superiore. Grazie, ha detto, e ha proseguito. Arrivò all'angolo e si fermò brevemente, considerando la fila di veicoli davanti alla vecchia casa di mattoni bassa con i suoi comodi portici dai pilastri bianchi. La lite è stata davvero formidabile e ha suggerito molte persone in attesa all'interno della casa. Ma dopo un attimo di esitazione imboccò il sentiero di ghiaia verso l'ala della casa sulla cui porta si poteva vedere la scritta di un segno poco appariscente. Mentre si avvicinava, notò che il cartello diceva R.P. Burns, M.D. e che la tabella degli orari di ufficio di seguito stabiliva che l'ora attuale era una di quelle designate. Farò una linea sulla tua pratica, Red, disse lo sconosciuto a se stesso, e mise la mano sul campanello. Per inciso, forse, farò una battuta sul perché rimani in una piccola città di periferia come questa quando potresti essere nel bel mezzo delle cose. Un tipo che ho incontrato due volte anche a Vienna. Non riesco a capire esso. Una giovane donna bionda in uniforme bianca e berretto ha ammesso il nuovo arrivato e gli ha indicato l'unica sedia rimasta vuota nell'ampia e affollata sala d'attesa. Era una stanza piacevole, in un modo logoro, e il fuoco ardente di legna in un robusto caminetto, le file di libri dai toni opachi stipavano una solida falange di librerie e una serie di interessanti stampe antiche sulle pareti davano come lo straniero, alzando gli occhi critici, era obbligato ad ammettere a se stesso, una curiosa aria di dignità nonostante l'atmosfera mista di droghe e pazienti che gli assalivano le narici esigenti. Quanto ai pazienti stessi, dato che erano tutti intorno a lui, non poteva fare a meno di osservarli, sebbene da un tavolo ben riempito al suo fianco si servisse di una rivista in ritardo e ne voltasse meccanicamente le pagine.